Зарисовка. Холодно, блин...

Холодно, блин...

Я смахиваю онемевшей рукой иней с бороды и усов. Когда я последний раз брился? Не помню. Наверное, лет сто назад. Я вообще мало что помню: свое имя, да как звали папу с мамой. В голове стоит туман с горьким привкусом этанола. О! Этанол. Це-два-Аш пять-О-Аш. Хм. Значит еще не все потерянно. Ба! А ведь у меня есть бутылка его сорока процентного раствора.

Я с трудом отрываю щеку от шершавой скамейки и сажусь. Пред глазами все плывет. Я тщетно пытаюсь сфокусировать взгляд на своих руках. На ощупь достаю бутылку. Откупориваю. Тут лишь на несколько глотков. Губы примерзают к холодному стеклу. Как же, блин, холодно. Горькая жидкость обжигает горло, пищевод, затем желудок. Вот теперь уже теплее. В голове и в глазах проясняется. Я смотрю на заснеженную аллею. Красота, твою мать.

На скамейке напротив сидит девушка. Странная. Мороз, а она одета лишь в легкую нежно-голубого цвета куртку и белые сапожки, отороченные мехом. Голова обнажена, и серебристые волосы падают на плечи. Боже мой, как она прекрасна. Она улыбается мне. Она зовет меня. Черт возьми, что ты тут делаешь? Тебе же холодно. Я должен тебя согреть. Я встаю. Ноги подкашиваются, и я еле удерживаюсь на ногах. Делаю шаг. Еще один. Каждый из них отзывается звоном в голове, но я иду. Я должен. Пять метров, разделяющие нас, стали длиннее астрономической единицы. За полшага силы покидают меня, и я падаю ей под ноги. Она наклоняется ко мне, смеясь, поднимает меня. Я чувствую тепло, исходящее от нее. Мне больше не холодно. Я смотрю на ее белое лицо, в ее синие, как море глаза. «Королева. Снежная королева»,– шепчу я. «Нет. Только принцесса», – отвечает она мне. Наши губы сливаются в поцелуе. Какая же она белая и горячая. Белая и горячая…

– Вот что значит доктор наук, – сказал санитар. – Даже в бреду может поставить диагноз.

– А то, – усмехнулся его напарник.

2004 © Nick "Саныч" Ender