Однажды, будучи на практике по психиатрии в Сосновом бору, меня впечатлили в основном больные шизофренией. Их рисунки вряд ли поймёт здоровый человек, но они сами могут объяснить смысл с какими-то своими причинно-следственными связями. Мысли об этих людях долго не давали покоя... И сегодня ночью "созрело" стихотворение о том, что они думают о нас, вроде как здоровых людях. Решила изложить его с их слов, от первого лица.
Пеной с кровью сознанье размазано
И теряется цвет восприятия.
Моя суть - это лишь недосказанность,
Аналогии, вам не понятные.
Кто же мерил моё здравомыслие?!
Кто ровняет шаблоны и образы?!
И на стенах, тех, что белым выстланы,
Смыто красное, ставшее розовым.
Скомкан мир ваш бумагой газетной.
Может, просто изорван он в клочья...
И безрадостной жизнью, бесцветной
Будто давитесь, жадные точно.
Вы кричите, что все вы нормальные,
Но с ухмылкой нож в спину вонзаете.
Также, норма для вас аморальное...
А меня как понять вы не знаете.
В вольной жизни себя не находите...
Я, как в клетке, но всё же свободнее.
Не забыть: под одним небом ходим мы!
Да, больна, но совсем беззаботная.
Вы вгрызаетесь в горло товарищу,
Прикрываясь улыбкой фальшивою...
И себя выдаёте за знающих
Грань-где правда,а где просто лживое.
Сами голову в петлю засунули
И стальными оковами стиснуты.
Вас диагноз пугает, "разумные"?!
В паутине сомнений повисли вы?
По исколотым венам разлиты
Препараты в момент обострения.
Всё в безжалостных душах замыто,
Но отчётливо видно презрение.