Моя зима.
Спасибо ей. Никогда от меня она не уйдет. Моя зима. Люблю её. Только она всегда кончается. Я - живой! Я живу. Я буду жить. Моя зима кончится не скоро. Сейчас тоже зима, только немножко теплая. Но будет новая, я чувствую её дыхание, лёгкую поступь по заснежанному асфальту... Зима...
Снег на губах, иней на ресницах, запах мандаринов и пихты, сугробы... Зима... Она ушла так быстро, что не успел крикнуть "постой!". И кажется, долго кажется что она еще здесь. В кончиках пальцев, в непроявленной чернобелой пленке - память, память о зиме. Дрожью, судорогой, головой вскинутой навстречу метели - зима... Всетаки зима. Тебе говорят что она ушла к другому, а ты всё-еще ищешь её следы, бежишь, опаздываешь, неуспеваешь... Но всетаки зима. И ты идешь по её тающим следам, по запорошенной тропинке, в такси, за закрытой дверью. Побежали! Куда? Незнаю. Прийдем. Всё ради моей зимы. А больше и не надо ничего, иначе умрешь от холода.
Дайте мне мой кусочек зимы... А она и так со мной. Навсегда. Моя зима. Какая была, какая есть, какая будет. Зима навсегда! Я ведь помню как она уходит. Как чужое солнце начинает топить снег, как ветер приносит запах берёзы, и тот рассвет, на крыше дома один на один с собой. Я улыбался там ветру, просил его: "Подожди!". Чутьчуть! Оставь мне немножко зимы! А ветер видел таких как я не раз. Пока горела бумага он не спорил со мной. Но стало жарко и ветер прошептал: "Зима кончилась". В тот день пошел дождь. Холодный, унылый, серый. Я протянул руку и поймал каплю воды. Мне не понравилось отражение. "Это не я!" - сказал я воде. Но капля застыла крупинкой льда. Я понял что это моё отражение. И самое страшное - оно не тает на моей ладони. Значит ладонь не теплее льда.