Ода Жигулям

Потом мы чуть подросли, у дома затарахтели Восходы и Ижи, Мински и Явы. Кто из того поколения мальчишек не замирал от счастья при одном только виде Явы – мечты любого пацана? Ява 250 – кроваво-красный мотоцикл, с хромированным бензобаком. Во дворе их было два, один всегда стоял в гараже у Серегиного отца, мотавшегося военным советником от Кубы до Анголы, а второй был у Печи. Печа - наш дворовый кумир. Уже тогда, в 87-ом Печа носил косуху, сшитую из летной офицерской куртки, настоящие, в хлам драные-передраные Левайсы, по слухам выменянные Печей у какого-то фарца на три не демократовских винила Пеньков. Ещё Печа успел оттянуть пару лет за хулиганку и всегда носил с собой отличный свинокол с зоновской, набранной из цветного оргстекла рукояткой.

Печа серьёзно собирался свалить в эмиграцию, а посему усиленно учил английский. Я, как старшеклассник школы с англицким уклоном ходил в его сенсеях. Через полтора года Печа мог самостоятельно читать заголовки Плэйбоя и Хастлера, которые каким-то непостижимым образом он умудрялся доставать в закрытом военном городке. За это Печа давал мне порулить его Явой, иногда даже без коляски. Как раз в одну из подобных самостоятельных поездок, заходя на мокрой дороге в поворот, я удачно п*зданулся, протащив на себе Яву метров 200 по асфальту. Когда зажило всё, что было расхуячено, отец отдал мне ключи от своей «тройки» и пообещал, если увидит меня на мотоцикле, машину отобрать.

Так в 16 лет я очутился обладателем «Жигулей»! ВАЗа 21063 в экспортном исполнении. Настоящей машины, в которой можно было ехать в дождь не ощущая жопой прелести родной природы. В которой можно возить, с последующей *блей, девок и зимой пить с друганами пиво. Да что там говорить, - это была МАШИНА! Одно омрачало буйную радость, выехать за пределы КПП жилой зоны нашего военного городка я не мог по причине перманентного отсутствия водительского удостоверения.

Именно с этого авто начался моя автомобильная жизнь. Первое разбартованое колесо, первая замена тормозных колодок, регулировка фар и развала-схождения колёс, сделанные в условиях гаражного кооператива с привлечением таких светочей инженерной мысли, как дядя Сеня и дядя Вася. Прокачка тормозов, при которой правая передняя сторона машины п*зданулась корефану Димке на ногу, рихтовка разъёбаного по пьянке крыла с последующей покраской за день, завтра придет отец и всем выпишет п*здец…Эта машина прожила в моём гараже 15 лет. Давно я на ней уже не ездил, но она была как первая любовь и если бы не переезд, то никогда бы я её не продал.

И вот, объезжая малолетнего придурка, суетящегося вокруг побитой «двинашечки», и яростно названивающего кому-то по сотовому, я чётко подумал, что мне его жалко. Жалко не потому, что он мудак и разъебал подаренную вместе с правами машину. Нет. Жалко потому, что не когда ему не узнать, что такое техника, которую тебе передал отец, в которую сначала он вложил свою душу, а потом ты. Техника, с кторой ты на*бся по самое нехочу, но теперь она ездит так, как надо тебе. Не узнать *блану, что такое дорожное и гаражное братство, не пораскидывать с друзьми зимой в холодном гараже головку блока, не поехать за 180 километров в лес, потому, что там застрял твой друг..

Так помянем же Жигули добрым словом! Машина, с которой практически мы все начинали, машина, которую каждый в душе тепло вспоминает и любит, машина, которая для своих лет была очень неплохим аппаратом…

Вот только нах*я они ездят до сих пор?!