Пророчество

Что-то тут у вас одни рассказы про любовь))) Решил значит я написать, что в голове было, вот собственно, что и получилось... Ребята, только просьба - не ставьте оценку, не дочитав.


"Пророчество"

«Я открываю книгу жизни
И расстворяюсь в ярких строках…»

За окном луна уже опустилась в реку, разливая свое лазурное сияние по всей зеркальной глади воды, уходя где-то далеко к самому сердцу святилища богов. Трок медленно курил трубку, перебирая страницы потертой книги своими пальцами, словно в последние часы своей жизни он хотел запомнить обычные ощущения, простые чувства. Где-то под потолком его лачуги в свете искр камина плавал дым, создавая немыслемые, фантастические образы, но такие близкие, такие родные, такие понятные… Он все еще не мог поверить, что лишь когда песок в часах закончится, его уже не станет. Он видел свою смерть, видел, как будет к ней идти, видел, как и земля, и время сначала резко растягиваются, а потом, будто пружина адского механизма, с шумом сжимаются, оставляя лишь немного пыли после всего этого. Но себя он не видел… Трок не мог никак представить человеческую жизнь в которой нету самого человека. Лишь образы разлетаются из стороны в строну его разума, лишь сны то выползают наружу, то вновь прячутся, и не понять уже где видение, а где реальность – сплошной ком, нессущийся в тьму.

Трок не старался осуществить свои мечты, не старался исполнить, что так и не успел. Ему хотелось прожить свой последний день по-обычному, по-простому, ибо больше ничего не имеет смысла – все закончится там, где началось… Табак в трубке закончился, последняя песчинка упала.

Он неслышно надвинул черный капюшон на лицо, последний раз погладил своего верного и единственного друга, своего грифона, с которым они так много прошли, так много запомнили… Трок искал спасения в каждом звуке, в каждом образе, он надеялся, что хотя бы его верный грифон увидит маску смерти на лице хозяина… Но зверь был абсолютно спокоен, будто знал что-то, что неподвластно людям, даже таким, как хозяин…
В голове проносилась вся его жизнь, с той самой минуты, когда он начал осознавать себя частью огромной вселенной. Вспоминал радостные мнгновения, когда был просто по-детски счастлив. Когда ничего не имело значения, лишь минуты, в которые сердце грелось окружающим миром, как никогда в жизни. Вспоминал одиночество, когда тихими вечерами сидел он на краю обрыва и лил дождь, лил, очищая душу Трока, его разум, его жизнь. И казалось ему, что он добрался до края самого мира, и дальше ничего нету, лишь стена из слез богов… Лишь Трок мог ощущать весь дождь, лишь он… Вспоминал и самые чудесные, самые восхитительные места, в которых побывал, которые видел. И яркое чистое голубое небо, усыпанное пушистыми розовыми облаками... Ему казалось, что смысл его жизни заключался в том, чтобы донести до людей обычные мирские истины, которые с легкостью приходили в его голову, задерживаясь там на долгие годы. Но его никто не слушал, либо же просто не слышал. Со временем Трок понял, что его слова никогда бы не имели значения – каждый должен сам прийти к осознанию бытия, к осознанию себя… Больше жизнь для него не имела никакого значения, он решил уйти в сторону, забудте про него – он исчез, осталась лишь его тень…
Темный странник шел к алтарю медленно, неспеша, наслаждаясь последними минутами своей жизни, такими тихими, такими спокойными. Он словно плыл в пространстве, находился уже где-то между жизнью и смертью. Мимо него пролетали чуть заметные огни, оставшиеся со времен первого прихода четырех расс, четырех стихий. Трок был последним, последним из рода Ветров, из тех, кто служил тьме спокойствием, и пробуждением свету… Сердце колотилось все быстрее и быстрее, вот-вот уже проломит грудь и упадет на землю, прожигая ее до самого центра. И как-то резко исчезли все образы, все ощущения, все мысли, все звуки… Лишь где-то отдаленно пробежали раскаты грома, ночное небо мнгновенно озарилось ярко-голубыми паутинами электричесва. Разряд за разрядом проходил сквозь чистое пространство, и воздух был пропитан отчаянием…
Трок уже склонился над алтарем, уже почти положил свой клановый медальон, впитавший всю его энергию, на весы. Но решил в последний раз спросить богов, нужен ли он в этих застенках. Нужны ли все его страдания, ненапрасны ли они. Он лишь хотел знать, имеет ли его жизнь хоть какое-то значение, хоть какую-то цель… Но боги приняли клятву молчания…
Упав на весы, золотой амулет луны стал разбрасывать пучки света, словно что-то внутри него взорвалось. Темный страж за несколько секунд превратился в старца. Вот уже Дух Ветра покидает его тело… Но медальон по-прежднему светился, уже более ярко, более мощно, словно впитывал энергию всех стихий. Амулет то краснел, то светлел, то чернел, но в конце концов принял темно-синий цвет – цвет Лунного затмения… Столб яркого голубого света пропитал последнего из Ветров, разрывая его на куски и собирая вновь… Он то умирал, то воскресал снова, пока наконец полностью не впитал всю энергию…
Дождь продолжал идти, монотонно, спокойно. Молнии все блестели на горизонте, оставаясь тонкими нитями в небе… Из под черного капюшона виднелась улыбка, идущего куда-то в сторону леса Трока. – Пророчество сбылось! – сказал он с усмешкой, - Все закончилось там, где началось, и началось там, где закончилось. О, Боги! Вы выбрали меня, чтобы я смог остановить закат эпохи. Я пятая расса, пятая стихия…