Мост

Вот сегодня написал новый рассказ...

«Рано или поздно, но все заканчивается. Плохое или хорошее – разницы нету, время не смотрит кто стар, а кто молод, для него все одинаковы. Оно медленно идет по одной и той же дороге, никуда не сворачивает, ни на что не обращает внимание. Словно старик, которому нужно полить цветы на клумбе. Для которого не существует ничего, его жизнь – расстояние до этой самой клумбы. Так и время спокойно движется куда-то, только вот его путь – сама бесконечность. Что можно сказать про меня… Я не ценил времени, считая, что ожидание оправдывает потерянное мною. Что придет час, когда счастье окутает меня и больше не отпустит до самой смерти…
Вот он, тот самый мост. Давненько тут не бывал… Прошло столько времени. А ведь когда-то он был всем для нас, был нашем местом за облаками, где не было ничего, кроме нашего детства. Мы постоянно бегали по нему, пускали кораблики на одной стороне, и ждали их на другой, сидели, свесив ноги, и все рассказывали друг другу о будущем. А глядя ночью на звезды, обещали, что когда-нибудь достанем одну из них, когда-нибудь… Теперь уже ничего не изменить, да и стал бы я менять что-то, ведь как ни крути жизнь, а в итоге мозаика складывается одна и та же. Мой друг всегда мечтал о небе, хотел просто прикоснуться к нему. Однажды он ушел и уже больше не возвращался. Жив ли - не знаю. Здоров ли, не – уверен. Помнит ли – надеюсь…
Я шел вдоль моста, что-то бормоча себе под нос. Доски звучно скрипели у меня под ногами, будто разделяли всю скорбь, которая лилась из моих глаз. Были дни, когда мы были едины, а теперь нет никого – я один на целом свете… От времени невозможно уйти, ты в нем, как в реке. Ты внутри него, или это оно внутри тебя… Голову разрывали воспоминания, роем вылетавшие из меня, превращаясь то в слезы, то в смех. Я упал на тепло дерева, родившееся от дневной солнечной ласки. Закрыл глаза, вдохнул полной грудью – ничего не чувствую… Наверное изменился, вырос. Хотя люди не меняются, мы просто начинаем видеть в них качества, которые прежде не замечали. Почему же жизнь не начинается со старости, заканчиваясь детством – быть может, больше людей уходили бы счастливыми.
Открыть глаза было сложно, даже немного страшно. Я увидел его, ушедшего искать кусочек неба и невернувшегося больше никогда. Он стоял, молча глядя в воду, и бросал на ее поверхность ярко-голубые звезды, те самые, о которых мы мечтали. Был ли друг настоящим, или это просто моя фантазия устала от одиночества своего хозяина. Сейчас было все равно… Он просто сказал: «Твое ожидание не может быть оправдано, ведь в ожидании ты теряешь самое ценное, что есть в жизни – ты теряешь время. Запомни это и не жди, когда звезда сама спустится с неба в твои руки» - мой друг протянул мне ладонь, на которой ярко-голубым светом мерцала моя звезда, только я прикоснулся к ней, и мечта рассыпалась, каплями падая на мост…»
Он просто лежал, привязанный к кровати ремнями. Приторно-белая комната и решетки на окнах нагоняли тоску. Палата номер 37 не пустовала уже десять лет – Он постоянный ее обитатель. Ему наверное что-то снится, и Он сквозь сон бормочет:
«Лежать вот так и слышать ветра шум, встречавшегося с звуком ночи, окрашенным в подводный блеск . Молчать с надеждою, и ожидая лишь, как кто-то разорвет всю тишину и пригласит тебя на кружку эля в таверну, что вверху, у Млечного Пути. Бежать за светом, тающим в лесах, нагнав его в дождливые минуты. И одиночество испепелит себя, как только ты кому-то станешь нужен…».