Гепталогия DOOMа в стихах. Часть 5

И снова - коридоры, монстры, плесень,
Треск пулемета, вопли BFG,
Урчание гранат, винтовки песнь,
Куплеты Plasma Gun'а... и т.д.
Все это было в нашей прошлой жизни,
Мы сыты уж по горло - но Игра
Не хочет отпускать свой мир привычный
На волю; не приспела, мол, пора.
Свобода? Это миф, преданье, сказка;
В реальности ее не только нет,
Но и не будет. Ибо нет развязки,
Что превратит закат Игры в рассвет.
Игре не много жить еще осталось,
Мы знали: неуемен Человек,
И ни одна Игра не сможет Залу
Свой диктовать надуманный сюжет.
Весь мир - театр? Избитая картина,
И фраза эта как наш мир стара;
Увы, не так стара, как паутина,
Что держит нас. И имя ей - Игра.
ОНИ не знают, что такое Вечность,
ОНИ не знают, где сокрыт покой;
Но мы - иное дело, ибо средства
Иные нам Судьба дала. Порой
Мы сомневались, стоило ль взаправду
Пускать на самотек Игры сюжет.
И вот он, результат. В другой команде
Давно уже в живых Героя нет -
А пьеса не утратила задора,
И при наличьи новых, лучших сцен
Игрок идет сюда, для разговора
На всем (увы!) понятном языке...
Куда зайдет все это? Мы не знаем,
Хотя давно виднеется конец -
ОНИ, как прежде, стойки и упрямы,
ИХ не заботит Непреклонный Жнец,
Стоящий за ИХ спинами, печальный,
Готовый взмахом призрачной косы
Реальность обратить в Мир Нереальный
И возложить ИХ судьбы на Весы.
По-прежнему задорны, шаловливы
Подобно детям - даже зная, что
Уж близок час, когда возникнет Сила,
Что ИХ разрушит в прах родимый дом.
Меняя инкарнации и сцены,
Скользя тенями сквозь века и сны,
Мы видели ИХ мир и ИХ проблемы
В различных ипостасях, во все дни.
ОНИ не изменились. В День Творенья
Был Человек таким же, как сейчас.
Таким же неуемным и беспечным,
С таким же блеском любопытных глаз,
С вопросом тем же детским "а что, если..."
Везде мы узнаем ИХ и всегда,
В любых одеждах, на любой планете,
Будь то Земля, Омега - или Ад.
Мы знаем, почему DOOM бесконечен,
Покуда существует Человек.
ОН в подсознаньи верит, что не вечен -
И хочет доказать (хотя б себе),
Что смертный все же может быть сильнее,
Чем сто семнадцать Легионов Зла -
И вот нас, "слуг Поверженного Змея",
ЕГО разит Священная Пила.
И сколь велик ЕГО духовный подвиг,
Столь жалко воплощение. Где Цель?
Где Путь, где бесконечно долгий Поиск,
Где, наконец, сам Враг и Цитадель?
Не видит ОН того, что хочет видеть,
И оттого несчастен. И порой
Идет на смерть - причем в реальном мире! -
Чтобы покончить с сумрачной Игрой.
Утрированье? Нет. Ведь, к сожаленью,
Не всякий Человек осознает,
Что вся Игра - в ЕГО воображеньи,
Что Виртуальный Мир лишь в НЕМ живет,
А на дисплее - лишь лицо статиста,
С которого содрали гонорар...
Будь проклята когорта программистов,
Что приплела к Игре такой Финал!
А ИХ разборки? Жалости достойны
ОНИ, пытаясь frag заполучить,
С ракетницей гоняясь не за монстром,
Но за своим же другом. Это - жизнь?
Не нам судить. У НИХ - свои законы,
У НИХ - своя Игра и свой удел.
Мы можем уходить теперь спокойно,
Поскольку ИМ свою отдали Цель.
Что сделают ОНИ? Нам неизвестно,
И если честно, просто наплевать.
Все пункты Марсианских Соглашений
Нарушены. И вскоре долг отдать
Придется тем, кто, мня себя крутыми,
Шел на конфликт там, где бы уступить
Вполне мог, не позоря свое имя...
ИХ, повторюсь, никак не нам судить.
Без нас проведен будет Суд финальный,
Где будут и Судья, и Прокурор,
И дюжина присяжных за столами
Свой огласят последний приговор.
В Межвременьи давно готова плаха,
А рядом с нею - ключ от тайных Врат.
"Казнить нельзя помиловать" - однако
Не Подсудимый ставит нужный знак...
Неважен результат. Теперь - неважен.
Ведь Человек свое уже сыграл,
И Режиссер для этого спектакля
Давно уже готовит злой финал.
Армагеддон - иль как он там зовется
На языке Людей? - конец всего.
Кто в пропасть первозданную сорвется,
Кто просто ствол ружья засунет в рот...
Бессмертья нет. То - выдумка поэтов,
Прекрасно сознающих, что нельзя
Жить вечно в вечных поисках ответа,
Которого Он Людям не отдаст.
Конец. Финал. Казалось, что такого -
Ведь все имеет в жизни свой предел.
Тот умер, ну а тот родился снова,
У каждого из них есть свой удел.
ОНИ ж не знают, где лежит различье
Меж ИХ судьбою и понятьем DOOM...
Бессильны мы помочь. Душа - безлична,
Суть личности хранит не Дух, а ум -
Но Суд-то будет над душой, не телом
И не рассудком. Вот и угадай,
Кто заслужил DoomCastle-Ад, кто - Вечность,
А кто - доселе неизвестный Рай?
Мы дать ответ, пожалуй, и смогли бы,
Но нас не спросит этот Суд. Ну что ж,
Мы умолчим о том, что Люди живы
И там, где нет Суда. И нет угроз,
Способных впечатление на смертных
Произвести - ведь даже саму Смерть
ОНИ берут к себе на службу, верный
Пароль вводя свой - IDDQD.
Пусть Прокурор потребует ИХ казни,
Пусть свой вердикт Судья провозгласит -
ИХ не удержит Ад. То - день вчерашний,
Геенна ИХ уж знает как родных,
А вот тогда... Мы будем с восхищеньем
Взирать на поединок в Мире Грез -
Владыки Судеб против армий смертных,
Которым сами задали вопрос
И подарили шесть седьмых ответа...
Нам результат известен. ИМ не жить,
Но и Судьбу, и Автора сюжета
ОНИ с собой способны утащить -
Ведь создал ИХ по Своему подобью
И образу когда-то Режиссер;
И кое-кто из НИХ вполне способен
К Его виску приставить черный ствол!
Не долго ждать. Конец на горизонте...
Вы знаете, что значит "горизонт"?
Та линия, к которой можно долго
Идти - и ни на шаг не подойдешь.
А что ж для нас конец тот будет значить?
Как будем жить мы без ЕГО Игры?
Да, были дни спокойные когда-то,
Без войн и DOOMа - но они ушли,
И не вернутся боле. Мы - другие,
Лишь Человек свой облик бережет.
Мы ж изменились. Нету уж той Силы,
Что породила нас и наш Восход.
Теперь, в часы Заката, наши руки
На все способны - только не всегда.
А лишь тогда, когда ЕГО поступки
Нас заставляют вспомнить Рай и Ад.
Предсказано в различных древних книгах
Миллионами провидцев-мудрецов
О Дне, когда падут устои мира
И в Бездне ИМ откроется Лицо
Того, Кто создал этот мир из праха
И в НИХ Свою энергию вдохнул...
Кто, ИХ спасая, Сам взошел на плаху -
И ИХ тем самым в Ад тогда вернул;
Ведь благодарность смертным недоступна,
А вера в чудо под названьем "жизнь"
Для "просвещенных разумов" преступна,
Поскольку ИХ ввергает в пессимизм.
Да, пессимизм. ОНИ уже не верят,
Что завтра будет лучше, чем вчера.
ИМ слишком часто открывались двери
И зарево багровое костра...
История - занятная наука:
События тасуя стопкой карт,
Она ИХ убеждает в том, что скука
Не суждена ИХ расе. И азарт
Игры с Судьбой владеет безраздельно
ИХ Игроками - хоть известно всем,
Что у Судьбы не выиграть. Даже гений
В своей Судьбе не сделает замен.
Игра имеет разные обличья,
И в той, что называют Люди DOOM,
ОНИ имеют шанс. Пусть непривычный,
Изменчивый и грозный - как бурун
На полосе кораллов, - но ведь это
Получше верной смерти! И ОНИ
Вновь входят в лабиринт своих запретов,
Не понимая, что обречены.
DOOM. Рок. Свою Судьбу определяя,
ОНИ приходят в Ад. Где будут лишь
Изгнанниками, алчущими Рая -
В который ИХ уже не возвратишь...
Но что ИМ Рай, что Ад, что Бездна Рока?
Для НИХ, сейчас живущих на Земле,
Реален DOOM. И, может быть, пророки
Ошиблись, предвещая дни во мгле -
Ведь ИМ, по большей части, безразличны
Пророчества и стопки древних книг.
Для НИХ ведь DOOM - не развлеченье, личный
Уход от мира; DOOM - и есть их мир.
Никто не знает, где искать ответы
На те вопросы, что ОНИ должны
Задать Тому, Кто не придет с Рассветом...
Направив BFG в Лик Сатаны,
ОНИ дезинтегратор разряжают,
Стремясь сразить Врага, что где-то в НИХ
Сидит, и информацию скрывает
От всех творений, мертвых и живых.
Причем сам Враг неведом ИМ. Не видит
Его ИХ слабый взор. Но что с того?
Враг - есть. И есть стальная паутина,
Что держит ИХ в плену покорных слов.
И даже если Враг - не в смертном теле,
А в той бессмертной части, что душой
Зовется - в НИХ нет места для сомнений,
И BFG уничтожает все.
Самоубийцы. Да, средь НИХ такие
Встречаются гораздо чаще, чем
Средь остальных существ в подзвездном мире.
Особенно - меж этих ржавых стен,
Которые ОНИ считают DOOMом.
Наивные... Ведь DOOM - и есть ОНИ.
А этот лабиринт - вполне культурен
В сравненьи с ИХ понятьем "смерть" иль "жизнь".
Ведь думая, что знают эти Силы,
ОНИ не видят, что и Жизнь, и Смерть -
Суть стороны древнейшей силы мира,
Которой ИМ вовеки не узреть.
Не долго ждать. Финал уже известен,
И Человек его не меньше ждет,
Чем мы, остатки дней ветхозаветных,
Мы, демоны. Игры живая кровь.