Чьи-то слезы

Вот новый небольшой рассказ, почитайте, может и понравится.




День начался как обычно, вот только жутко болела голова, подскочило давление, наверное, магнитные бури. Практически весь день я посвятил семинарам, правда скучные они были, не вызывали никакого интереса. Ну, что же, придя домой, на скорую руку приготовил себе омлет, налил кружку горячего чая и сел у камина, с книгой. Все было так банально, видимо именно это и нагоняло на меня какую-то странную тоску. Погода за окном была привычная – слякоть от утреннего солнца, заледеневшая от холода из темных глубин ночи. Все-таки мы не замечаем обычной красоты. Ведь некоторые отдали бы все за горстку настоящего снега весной. Да и я раньше радовался таким простым вещам, простым мгновениям. С детским упоением глядел на первые снежинки, таявшие еще в своем парящем танце, и был этому искренне рад. Зима устало выкидывает свои последние козыри, а мы так же устало ждем тепла, натягивая шапку на сонную голову. Мысли проносились все быстрее и быстрее. Глядя на огонь, я думал, что как было бы здорово снова научиться верить в чудеса. Но знания требуют жертвы, человек не может приобрести что-то, не отдав ничего взамен. Все в мире взаимосвязано и этого не поменять. Ведь художник должен быть голодным, ибо душа его до краев наполнена светом. Меня начало клонить в сон из-за глубоких дум, появлявшихся в одинокие вечера. На веки будто упали камни, глаза сомкнулись и больше не желали открываться.

Проснулся я от монотонного шума за окном, вернее даже не от него, ради него. Это был звук дождя, такой звонкий, но не выделяющийся из природы ничем, живший с ней в полном согласии. Честно говоря, дождь для меня был чем-то большим, чем просто вода, падающая сверху. Он создавал какой-то свой мир, накрывая собой все вокруг. Дождь всегда такой разный, такой живой… Я незамедлительно ответил на его приглашение, разлившееся дробью по крыше моего дома. Плащ, шляпа, презрительный взгляд на зонт, пачка сигарет – дверь захлопнулась. Быстрыми шагами пошел вперед. Хотелось просто прогуляться, без какой-либо цели. Хотелось встретиться со старым другом, не посещавшим меня целую зиму, тем более что зонт остался угрюмо стоять у шкафа.

Капли градом ударялись о шляпу, словно заставляли ее снять, что я , собственно, и сделал. Дождь коснулся головы, наполняя меня своей свежестью, будто очищал от зимней корки лжи и лукавства. Рука залезла в карман, достав сигарету. Я шел все дальше и дальше, с усладой втягивая дым из уже намокшей сигареты, которая дружелюбно шипела от своего тления. И невозможно описать, что такого было в этом, но улыбка с моего лица не сходила еще очень долго. Ночь перестала быть одинокой…

Помню, кто-то сказал, что дождь – это чьи-то слезы. Может быть самой природы, может и какого-то человека, а может даже и ангела. Но если это слезы, то почему я рад им?!