Подлинное чувство щемящей пустоты…

Непременно, каждый человек имеет право на счастье. Если люди вокруг счастливы, значит, каждый заслуживает таковое. Но что такое счастье? Как оно выглядит, какого оно цвета, как пахнет, сколько весит, стоит…? А любовь – это счастье?
Каждый день наблюдаешь эту самую любовь во всём, везде, у других… Каждый достоин этой самой любви. Говорят, что в жизни каждого она случается, один раз, много раз; в детстве, юности, зрелости - но настоящая, а ведь главное, чтобы настоящей была. Раз говорят, даже утверждают, пишут книги, стихи, статьи, сочиняют песни, снимают фильмы и всё о Ней, значит Она есть. Только где-то и у кого-то…
Как давно были те детские разговоры о принцах и прочем. И это всё осталось там, далеко-далеко. Перерос, пережил, прошел, оставил всё это там, а взамен ничего не пришло. Разве лишь осознание того, что принцов-то, точно не бывает, это оказалось не так больно, сродни отсутствия в нашей жизни Дедов Морозов и барабашек. И только странное ощущение потребности в этой Любви. Изначально, теоретически Она представляла собой нечто большое, возвышенное и многогранное, но пытаясь использовать Её на практике, приходилось постоянно срезать и обтачивать эти грани, подобно неумелому скульптору, когда от белоснежного куска мрамора остается уродливая крохотная фигурка, а потом оказывается в мусорном ведре вместе с крошками и обломками. Мечты остались мечтами, но уже понимаешь, что согласен на реальность. И тогда появляются люди, разные люди, люди отовсюду, их, оказывается, так много, что быть одиноким просто невозможно! Но на самом деле, ты просто не один, но одинок. И бесконечная череда жалких попыток вытащить ту самую уродливую фигурку из ведра. Бесконечная череда болтовни, тех же самых историй, заезженных шуток, искусственного смеха, фальшивого любопытства и подлинное чувство щемящей пустоты… Надоело, устала, хватит, всё, больше не думаю… Но снова появляются люди, их, оказывается, так много…
А иногда бывает откровение, думаешь, что изливаешь человеку душу, что открываешься ему, начинаешь доверять, только ощущаешь, что не хочешь, но надо, не можешь, а делаешь. Убеждаешь себя, строишь иллюзии, обманываешь себя и заставляешь верить, что это Она. А на чаше весов очевидный перевес минусов, но бросаешься всем своим весом в поддержку паре еле заметных плюсов. И вот, уже не один, но так одинок и между такая пропасть... И просто молчишь…
Ожидание, затянутое ожидание чего-то другого, может нового, а может того же самого и по той же схеме. А вокруг люди, знакомые, друзья, подруги и в разговорах не о чем, проскакивает мысль, что Любовь бывает в жизни каждого, у всех Она случается и, несомненно, каждый Её достоин…