Пока не знаю

А меня все это не трогает только материны горькие слезы. Да и какой поэт я!? В общем, одно подобие да и то скользко, сколько тысяч таких как я уходят, приходят, надолго ли? У меня в голове тюрьма, с окровавленными покойниками, надо мне протянуть до утра с тремя золотистыми колокольням...

В это утро я пьян как роса, как болото, как девы коса
Только рыжего леса, лиса морду скалит в ребре камыша
Эй вы дорогой профессор, Алексей Игнатьевич, ты бродягу прогоняешь не и иначе ли? У вас план че ли? Или мой профиль! Не по нраву кафедральной короне? Ну и черт с вами! Обойдусь как всегда, в третий раз подниматься с нуля.

Ой мамуля налей стакан, хотя нет лучше дай- ка сам, в этом городе я не свой, без полезный, молчаливый изгой... Саня родной! Растили палас, выключи этот долбанный ящик, я сегодня в последний раз выпиваю из вашей чашки.

В это утро я голый бред, кудрявое небо расстреляно, и в дожде спасения нет, и в стихах Сергея Есенина...

Горят суетливо костры, пируют тупые посты, и на одиноких, тоскливых, мостах, беспризорные шастают, псы!

Кружи ветер, пой! Нарушай городской покой, в желтокожей листве умой распустившийся ум мой. А когда залетишь в окно! К этой девушке которой нет, ты напомни ей об одном, что в судьбе спасения след. Пусть запомнит тебя и поймет этот странный в куплетах бред, то что было когда-то уйдет, тот кто ищет мимо пройдет.

Я хочу писать без конца! Пока не оборвется бессонница, читать, петь, жить до ста! И не скончаться от одиночества. А пока, клавиатура дает мне возможность, нажимать кнопку за кнопкой, и вроде ложиться строка и вроде все это не плохо а?

У меня в голове два вопроса, кто я и куда приду? Ой много ль надо для счастье!? Ботинки пока не жмут... я ушел из родной деревни и из города тоже сбегу, в этом омуте бродят черти, а над миром ангелы мрут. Все чернее и чернее облако! Молоком белым кровь, да толку что! эх мамуля дождись ребенка и не бойся не пропаду... Я хотел бы жить в девятнадцатом быть поэтом наглым и пафосным, да б наверно родился крестьянским, крепостным оборванцем у пьяниц.

Так к чему это все я пишу, про косу, про крестьянство и пьянство,
про свою судьбу, серых псов и слова непостоянство, вы тащите, несите вино, накрывайте стол пьяным саваном, я сегодня спать под крыльцо, правда осень траурно - заспанная...

Выстрел! Скрип мятого воздуха! Возле ямы пшеницы да пороха, помните каждый когда - то убивал в себе юного голубя.