В общем от нечего делать решил порыться в старых юношеских записях. Ну и обнаружил для себя достаточно интересные вещих. Ну а коли они для меня интересные, может стоит поделиться? smile Короче делюсь. P.S. грамотность и орфография страдает, я бы даже сказал горючими слезами заливается.

Жизнь это борьба.
Дзюдо это борьба.
Жизнь это дзюдо.
(с) Логическая ошибка.


Жизнь это борьба, схватка с собой
Попытки доказать, что ты иной
Попытки отбросить слабость и лень
И вновь попытаться побить свою тень
Попытки развиться, стать умным и смелым
Попытки окрепнуть духом и телом
Сражение с гневом, борьба с безразличием
В конце, что бы окончить этап свой с отличием
Уменье отстаивать взгляды порою
Стоять за себя и любимых горою
Жизнь словно дзюдо, только с собою
Преодолеть страх свой и боль
Чтоб сказать подлецу «ты не король»
Нам это всё нужно чтоб отстоять свою честь
И что бы возмездие не превращалось в месть
Закончит хочу как сказал Цой:
Весь мир идёт на меня войной........................................
.......................................
...................
Быть может, я старомоден, я всё ещё верю в любовь.
И сердце моё замирает, увидев парочки вновь.
Однако всё это лишь сказка придуманный автором бред,
Я слышал их комплименты – что выключат быстро лишь свет.
Письмо не напишут любимой – в контакте черкнут C'est la vie
И женских мы слёз не увидим о старой бездарной любви.
О вечно, что пишут поэты о вечном что песни поют
Мы видим лишь силуэты, но без конца они врут.

.......................................
.......................................
...............................
Осень - унылая пора,
Упавший лист не спросит, куда ушла жара,
И мелкий дождь промочит старое пальто,
Но с приближением ночи нам станет всё равно.
Все чувства и печали, что накопило лето,
Исчезнут при пожаре, осенью согретом.
Все наши имена, все стёрты наши лица,
И крикнуть нам пора, но мы спешим разбиться…
Мы всё не замечаем, мы влюблены в себя.
Но, от чего же так печален поэт средь бела дня?
Нас бросили друзья и умерли враги-
Ведь всем нам наплевать на тихие шаги…

.......................................
.......................................
........
Вот именно от скуки, от безделья
Выходят беспонтовые творения
О том, что я люблю и нету мне мочи
О том, что не сплю я которой уж ночи
О жизни, о поступках, о делах
О том, что не развеет не кто прах
И о бессилие, о одиночестве
О страхе за себя и за отечество
О том, что не достоин больше жить
О том, что хотел бы всё за быть