ЯжеМать, а не дворник

Вот в этой песочнице и случился вчера казус, заставивший меня вспомнить аналогичную ситуацию из собственного детства. И реакцию моей мамы))) Но о ней - чуть позже.

Пока мы с дочкой пытались играть в футбол ( ежеминутно отвлекаясь на голубей и мимо пробегающих собачек ), в песочнице мирно играли две девочки лет пяти-шести. Играли они в когда-то мною любимую игру "Магазин": продавали игрушки ( реальные и воображаемые), а также "пирожные" собственного изготовления : варварское великолепие из песка и цветков одуванчика. Не за красивые глазки продавали, а за деньги, конечно: наспех выдранные из тетрадки бумажные листочки валялись в "кассе", а у "богатой покупательницы" из-за этих бумажек никак не закрывалась маленькая сумочка с розовым пони. На скамеечке сидела мама одной из девочек - они подбегали к ней попить воды.

Дочка, весело хохоча, скатывалась с горки, когда я заметила, что девочки собираются уходить. Игрушки они собрали в протянутый мамой пакет, повесили на плечи свои сумочки и пошагали с площадки.

-Девочки, деньги забыли! - окликнула их я. Вся песочница была усыпана фантиками от конфет, пожухлыми одуванчиками и обрывками бумаги.

-А нам не надо, - обернулась одна из девочек, - у нас дома еще есть.

Женщина, уткнувшись в телефон, делала вид, что все происходящее ее не касается.

-Женщина! Попросите своих дочерей убрать за собой! - воззвала я к ее совести. - Мы тоже хотим поиграть в песочнице.

-Так играйте, в чем проблема? - откликнулась она низким, хрипловатым голосом,- Дворник здесь убирается по вечерам, ему за это платят.

Тут моя память услужливо развернула передо мной картинку из прошлого:

Мне и моему другу Димке было по 4 года, когда мы узнали о существовании почты. Каждый день я смотрела, как папа, открывая ключом хорошенький голубой почтовый ящик, достает оттуда свежие газеты, журнал для меня, иногда - письма и открытки. Мы с Димкой страшно завидовали взрослым - нам очень хотелось писать письма и получать ответ.

Писать мы еще не умели, да и ручки в тот злополучный день не нашлось. Мы взяли мамину красную помаду, нарезали много бумажных квадратиков из тонкой тетрадки и "писали" на них послания помадой. И тут креативному Димке пришла в голову идея:

-Давай пускать листики с балкона.

Что и говорить, я была в восторге от придуманного. С криками "Письмо, письмо" мы стали швырять бумажки с балкона шестого этажа.

Пойманы мы были с поличным очень быстро: мама, жарившая на кухне пирожки, с удивлением заметила, что в окно ветром заносит странные бумажки с зашифрованными каракулями. Она мигом оттащила нас с балкона и , перевесившись через перила, поглядела вниз: землю усыпали наши злосчастные бумажки, а рядом с ними, задрав голову кверху и укоризненно качая головой, стояла тетя Тамара - гроза нашего дома.

Потом мы с Димкой под бдительным оком мамы собирали наши "письма" и дружно шмыгали носами. С тех пор я не люблю писать письма))))