Когда Клайду не хватило Бонни

В свое время эта история наделала шума в небольшом провинциальном городке, треть населения которого составляли военнослужащие. Где сейчас её главный герой – я даже не знаю, а врать не буду.

Как-то осенью сидим мы в родной медроте, дурью маемся. Эпидемия молодого пополнения ещё не началась, полигоны прошли. Можно на неделю-две расслабиться. Начальство в карты играет, а я от нечего делать в микробиологической лаборатории колдую, на старых, просроченных средах кишечную палочку со стрептококком скрещиваю. А вдруг получится и в микромире зародится новая цивилизация.

И вдруг – звонок! Всем срочно собраться в Доме офицеров. Доктора в погонах нехотя потянулись в типовое здание с жёлтыми колоннами, мы, «сэловцы», за компанию пошли, хотя нас, собственно, никто не звал.
В зале уже полно народа. Все перешёптываются, мол, что за срочность? Может война или начальство из столицы неожиданно едет. Первое, конечно, предпочтительнее.

На трибуну забрался командир и чётко поставленным генеральским голосом рубанул:
- Товарищи офицеры, у нас ЧП! Вчера, во время боевого дежурства прапорщик Иванов ограбил ближайшее отделение банка. В процессе ограбления было применено табельное оружие.
- Неужели всех из штык-ножа положил? – ахнул кто-то в зале.

Генерал нахмурил брови.
- Шуточки?! Капитан Сергеенко, это вы там хохмите? Дохохмитесь! Прапорщик Иванов произвёл выстрел в потолок из табельного пистолета Макарова.
От такой новости зал даже проснулся.
- Вот дура-а-ак, - вздохнул рядом со мной замначмеда Вася. – Нафига он стрелял? У нас же каждый патрон на счету. Его видно по этому патрону и вычислили.

Командир ещё долго громил с трибуны преступника Иванова, но мы уже не слушали. Новость так всех взбудоражила, что весь офицерский медицинский состав перешёптывался, игнорируя громыхания генерала.
- Да знаю я этого Иванова, - шипит нач. второго медпункта Артём. – Неплохой, вроде, парень. Ещё неделю назад приводил ко мне бойца с панарицием.
- А ты этот панариций ко мне отправил, - огрызается хирург медроты Виталик. – Не мог сам справится.
- Ты хирург – ты и режь! – отрезает Артём.
- Я-то режу, а ты в своём медпункте совсем мозги запустил. Только и умеешь, что таблетки выписывать!
- Тихо вы! – оборвал их спор начмед Греков. – Генерал уже косится. Чё там про Иванова?
- Нормальный парень, говорю, - продолжает Артём. – Тихий такой. Чего у него башню сорвало?

И тут мелкими перебежками вторгается в наш медицинский диспут капитан-артиллерист Сергеенко. Ему с другими артиллеристами неинтересно, те сидят как каменные, генерала слушают. А у медиков – центр оппозиции. Можно уши погреть. И самому поболтать.
- Иванов из моей роты, - встревает капитан. – А я знаю, чего он в банк рванул.
- Ну-у-у? – медики сомкнулись вокруг артиллериста.

Генерал недовольно кашлянул, но с речи не сбился.
- Женился он недавно, - важно ответил нам капитан. – Выделили им по этому случаю отдельное помещение в офицерском общежитии. Привёл Иванов жену в общагу, а та даже расплакалась. Комнатёнка крохотная, в коридоре воняет. Туалеты – ну вы знаете какие у нас туалеты. Неподготовленному человеку туда без ОЗК нельзя. Майор Семёнов из-за стены храпит.
- А-а-а, - понимающе протянули медики.

Как храпит Семёнов все знали. Потому что его соседи каждую неделю к медикам за ватой для домашних беруш бегали.
- Вот и получился у них медовый месяц, - продолжил капитан. – Девушка плачет, майор за стенкой храпит, от окна дует. Ни любви, ни жалости.
- Так что, из-за этого банк грабить? – засомневался Артём.
- Ну не танк же по запчастям продавать, - хихикнул Сергеенко. – Вот тут его клеймят, мол, дурак, с дежурства, да с табельным пистолетом. А он, между прочим, всё продумал. Ну и что, что в форме. В нашем городке таких прапорщиков – как собак. По городу идёшь – чаще человека в форме встретишь, чем гражданского. Я пока до магазина дойду – рука устаёт козырять. Морду шарфом прикрыл – хрен узнают. Скатался в столицу – на рынке купил газовый пистолет – издалека от ПМ не отличишь. Собирался как ковбой, из двух рук угрожать. Одним настоящим, табельным. Другим – газовым. Взял бы кассу, вернулся бы на дежурство. Там от КПП до города – километр через лес. За час бы обернулся. Отсутствие кореш бы прикрыл, с которым они на дежурство заступали. Не в первый раз. Вот тебе и железное алиби. Был прапорщик на дежурстве – вот вам и запись в журнале имеется.
- А зачем из табельного шмальнул? Его же по этому выстрелу и вычислили.
- А хрен его знает. Есть у меня идея, что он руки перепутал. Хотел из газового в сторону кассирш бахнуть, да случайно не на тот крючок нажал. Стресс, знаете ли, волнение.
- Это что у вас там за посиделки?! – не выдержал генерал.

И грохнул, разглядев капитана.
- Это Сергеенко опять воду мутит?
- А я что – я ничего! – капитан мигом окаменел лицом и сделал вид, что он внимательно слушает командира.
- Смотрите, капитан. Нарвётесь на неприятности! – погрозил генерал.
- А мне что, я уже в танке горел! – хихикнул едва слышно артиллерист.

Но чтоб не вызывать начальственного гнева решили консилиум свернуть. Генерал ещё погрохотал и распустил офицерский состав по местам.
Вернулись мы с начсэлом в лабораторию. Тоска. Тишина. Плитка белая по стенам, колбы в стеклянном шкафу. Печати советские на дырявых простынях, которые столы закрывают. Пока мы ходили, лаборантка наша Людмила Сергеевна всю мою «научную» работу по скрещиванию кишечной палочки со стрептококком в автоклавную снесла. И простерилизовала. Зарождающаяся цивилизация сгинула в пламени апокалипсиса.

Начальник покрутился, покрутился и говорит.
- Паш, у тебя же в холодильнике есть спирт для горелок твоих лабораторных.
- Ну есть, - ворчу я.
- Накапай пятьдесят грамм, а то муторно что-то на душе.
Накапал. Начальник выпил, вышел на крыльцо, покурить. И его немного отпустило.
Через некоторое время случился в белорусской армии казус. Минобороны объявило о повышении должностных окладов и нам всем выдали на руки процентов на 15 больше денег, чем обычно.
- Ну ничего себе радуют родные генералы, - обрадовались мы.
И в торжественной обстановке эту прибавку пропили за здравие отцов-командиров.

А на следующий месяц бухгалтера чего-то там пересчитали и объявили прибавку грандиозной ошибкой. И по войскам поползли слухи, что деньги придётся отдать. То есть следующую зарплату уменьшат на те самые 15%. Военные зашумели, собрались в протестующие кучки. А недовольные военные, это, между прочим, путч и хунта. Впрочем, это не у нас, это на загнивающей южноамериканщине.
Отнять не отняли, но откатили на прежний уровень.
- Ну слава Марсу, хоть отдавать не пришлось, - с облегчением вздохнули все и разошлись по рабочим местам.

Прихожу в пятый медпункт, а там дежурит мой однокашник, капитан Сашка. По случаю очередных военных игрищ выдали ему табельный ПМ. И вот сидит доктор с этим пистолетом, щелкает какими-то железяками и задумчивый такой.
- Саша, ты чего? – осторожно спрашиваю я.
- Мне, с..ка, скоро тридцать лет, - вздыхает капитан. – Квартиры нет, машины нет. Зато есть полный шкаф формы и вот этот пистолет. И думаю я, может прав Иванов? Может выгорело бы у него это дело и зажил бы он по-человечески?
- Саша – не надо.
- Да знаю я, что не надо! – огрызнулся доктор.
Рывком сунул пистолет в кобуру и пошли мы с ним дежурить.

А стрептококк с кишечной палочкой я всё-таки на одной среде вырастил. Такая фигня получилась.


Автор Павел Гушинец (DoktorLobanov)