Мое творение (№10)

***
Ночь и мрачной луны взор холодный.
Щекочет ноздри резкий запах тлена.
Замерзший, злой, промокший и голодный,
Бежал солдат из вражеского плена.

Бежал и прятался где только было можно.
Он знал: добраться до своих лишь надо.
Оглядываясь, пробирался осторожно,
Чтоб не попасть в ад плена, как когда-то.

Из темноты раздался окрик часового:
«Стой! Руки вверх! Откуда ты такой?»
Давно не слышал языка родного.
Шагнул вперед. «Я свой, братишка! Свой!»

Вдруг сумрак ночи разорвала вспышка света,
И мощным взрывом оглушило часового.
Когда очнулся, то увидел он солдата
Всего в крови, но все еще живого.

Растяжка на ура свое свершила дело.
Он прохрипел: «Добей! Стреляй! Тебя поймут!»
Вот грянул выстрел. Остывает тело.
Сын к матери вернется, но мертвым, во гробу…