Прости...

Прости меня, прости за то, что когда-то ругалась с тобой, прости за грубость. Ты всегда прощал меня, ты любил меня. А я не понимала твоей любви и была не послушна. Я просила тебя не курить, не пить, но ты махал рукой на мои слова. Мы всегда смеялись с тобой, сидя на кухне, когда ты не разрешал мне есть много сладостей, а я в ответ говорила: «Вот когда тебе будет 70 лет, я тоже не буду много чего разрешать тебе!» Я смеялась, смеялся и он, отвечая: «Я не доживу». Мне эти слова не казались тогда серьёзными, я думала ты просто шутишь…
Это было страшно. Телефонный звонок. Дрожащий голос в телефонной трубке, мама плачет. Мы вылетели в Россию той же страшной ночью с пятницы на субботу. Летя в самолете, я думала только о тебе, все мои мысли были заняты только тобой. Как? Как такое могло случиться? На душе было мерзко, темно. По щекам текли горькие слёзы, но я не смахивала их. Я сдерживалась ради матери, а она только тихо плакала. Я смотрела на облака, проносящиеся мимо нас, и опять думала о тебе. Так хотелось верить, что всё это сон. Может быть это неправда? Может, кто-то всё перепутал? До последнего я надеялась, что мне скажут: «Он жив». Но все лишь молчали. Поверила я только тогда, когда увидела твою фотографию на памятнике. На кладбище стояло много цветов, все любили тебя. Он умер из-за инфаркта, который случился много лет назад. Сосуды не выдержали, сердце остановилось. Ты никогда не делал плохого людям, одной лишь шуткой ты мог вывести человека из тяжёлого состояния. Ты всегда помогал людям, но тебе, в последнюю минуту, никто не смог тебе помочь. Мне сказали, что за ночь до трагедии ты думал обо мне, ты думал о нас с мамой. Может быть, с мыслью о своих дочерях ты умирал? Ты никогда не жаловался, ты терпел, и я пошла в тебя. Я хочу быть доброй, честной, отзывчивой, сильной, такой, каким был ты. Прости меня папа, мне плохо без тебя…Я люблю тебя.



Берегите своих родителей, цените каждую минуту…