Я белочка

Путница откинула капюшон. Волк вздрогнул и отступил на шаг. Лет «девочке» было под тридцать. Татуировка на шее, нос кривоват после перелома, красный берет сбит на затылок.
— А где Шапочка? — Волк растерял аппетит и подумывал сбежать.
— Заболела. Я сегодня за неё.
— А ты кто?
— Родственница, — она прищурилась, — сам-то кто будешь?
— Да так, зверушка лесная. Думал проводить, но вижу, в моих услугах не нуждаются.

Волк рванул прочь, но звук взводимого курка и крик «Стоять!» остановили его у спасительных кустов.
— Иди сюда, зверушка.
На подгибающихся ногах Волк приблизился к девушке.
— Я здесь на всё лето, в отпуске.

Ствол револьвера Colt Python уставился Волку прямо в лоб, заставляя смотреть в чёрную дыру с угрозой заработать косоглазие.
— У меня аллергия на насилие, дружок. Как увижу, сразу начинаю стрелять во всё что движется. Случается у вас в лесу?
— Не-е-ет! — Волк замотал головой, — у нас тут и не водится никого такого. Тишина и покой!
— Не обманываешь?
— Честно! Здесь только добрые зверушки. Белочки всякие, ёжики.
— А волки?
— Давно съехали.
— Подожди. А ты сам разве не волк?
— Я белочка, — Волк пискнул тонким голосом.
— Что-то великовато.
— Кушала хорошо, растолстела. Можно я пойду? Мне орехи собирать надо.

«Красный берет» погрозила револьвером.
— Смотри, я тут каждый день ходить буду. Чтобы порядок был, — она перешла на доверительный шёпот, — Мы ведь не хотим неприятностей?
— Нет! Никогда!
— Ладно. Свободен, «белочка».

Волк рванул в кусты. На следующий день он и правда съехал.


© Александр "Котобус" Горбов