Моя повесть "старик и парень"

Старик и парень.

Старик и парень.
Закончилась последняя пара, и мы с одногрупником пошли в сторону остановки.
- Ну ладно, Колян, счастливо… я поехал.
- Пока, Лёха. Я на рейсовом поеду - на 150 маршруте, надо на дачу съездить, картошка сама не выкопается.
-Хех… до завтра.

Темз. 15:07…автобус будет где-то через минут десять. После занятий сильно хотелось пить, я подошел к киоску и купил бутылку кокколлы лайт. Достал из своей сумки эмпэтришник и сделал погромче, чтобы отвлечься от городской суеты. Хорошо “учиться хорошо”- подумал я. Попал в сильную группу по английскому, набрал практически максимум по тесту. Не зря сидел на уроках Фоминых Ирины Анатолевны. В наушниках я услышал мою любимую песенку группы Bloodhound Gang - I Hope You Die включил погромче и сделал еще глоток холодной газировки из бутылки. Над головой стояло палящее солнце, но ничто не могло отвлечь меня от собственных мыслей, но каких мыслей ?- я не помню, что-то отвлеченное… отвлеченное и необъяснимое. Наконец подошел знакомый мне белый с зелёненькими полосками 150-ый маршрут. Открылись двери и я запрыгнул внутрь. Мы тронулись с места и я, не дожидаясь кондукторши, начал рыскать в кармане мелочь, чтобы оплатить проезд. Подошла женщина с мотком билетов.
- Мне до Кисловки! - сказал я и протянул 12 рублей кондукторше.
Она протянула мне два билета и пошла дальше по салону. Люди, которые стояли рядом, странно на меня смотрели. Немного подумав я понял в чем дело… “Мне до кисловки”- я сказал слишком громко, даже выкрикнул, ибо я был в наушниках и не слышал что говорил.

Счастливых, среди тех билетов, которые дала мне тётка, как всегда не оказалось. Я молча засунул их в карман и схватился за поручень- мы тормознули на Лагерном ,и я заметил, что одно место освободилось. Недолго думая я приземлился (на это место разумеется). Уселся поудобнее и сделал еще пару глотком из бутылки, из-за никак не покидающей меня жажды пить.

Рядом со мной сидел старик, с пустой коробкой в руках. По мне так, ему было лет 70 или 80, у него была длинная пышная седая борода и большие усы, превращавшие его в Гендальфа, из рассказов Толкина.
Набивая ритм песни, игравшей в ушах, ладошками по коленам, я слегка притопывал ногами, и этим, наверное, привлек внимание этого старика. Я заметил, что дед как-то странно наклонился ко мне, как будто желая что-то спросить. Я выдернул один наушник и спросил его в чем дело.

-Что-нибудь из классики ? - спросил старик.
-Нет, классику я слушаю редко, или, можно сказать совсем не слушаю.
-А что тогда ? Металл?

В его речи слово “металл” прозвучало так необычно, что я немного задумался…

-Нью Мэтал, Хэви мэтал, Блэк (Nu-Metal, Heavy Metal, Black)-ответил я. И уже собирался засунуть наушник в ухо и снова погрузиться в свои раздумья. Но старик не замолчал.

-Не хочу навязывать свои мысли, но мне кажется, что этот Метал сильно влияет на человеческое сознание. Он разрушает психику. Естественно.. каждому свое, но
по-моему это просто шум.
-Не знаю…кому как… мне от него и не горячо и не холодно.
-Так почему же вы его слушаете ?
-Мм.. ну просто, нравится, есть чем занять себя, отвлечь, скоротать время, слушая музыку.
-Вот раньше, люди выходили на улицу и слушали природу, слушали просто улицу, как ,например, Чайковский.. слышали а таком ?-спросил дед.
-Конечно слышал.
-Так вот, он выходил на улицу и слушал её, а возвращаясь домой, составлял замечательные композиции. А сейчас что ? Выйдешь на улицу- все что услышишь это лишь ШУМ.

Тут я начал вспоминать всех известных мне композиторов, чтобы поддержать разговор, ибо мне понравилось общаться с этим человеком. Я вспомнил таких гениев, как Моцарт, Бах, вспомнил глухого или немого Бетховена. Но мои мысли прервал другой дед, который вошел в автобус, он поздоровался с моим собеседником, и пошел дальше.
-Вы меня знаете ?- спросил дед, сидевший рядом ?
-Нет, ответил стоявший старик, просто.
-Эх.. так же и на Руси раньше… каждый здоровался с встречным.

Стоявший старик улыбнулся и пошел дальше- когда он повернулся, я заметил, что у него нет руки, рукав пиджака был просто заложен в карман.
Я хотел окликнуть старика и предложить ему сесть, но почему-то не стал этого делать. Наверное из-за того, что постеснялся этого сделать, но чего ? постеснялся уступить место старику ??-этого я не мог понять еще долго…
Я достал эмпэтришку, сделал потише, дожидаясь следующую грандиозную фразу моего собеседника. Он понял это и не остался в долгу.

-Вот…

Его прервала кондукторша, которая проходила мимо.

-А у вас что ?- спросила тётка.
-Пенсионный билет- ответил старик и полез в карман чтобы удовлетворить любопытство тётки с билетами.
-Столько ехали и не могли показать раньше ???- разъярилась кондукторша и пошла дальше по салону, что-то бормоча себе под нос.
-А кому показывать-то ?!-усмехнулся дед.

Я улыбнулся тоже.

-Видите ? Явный признак ненормальной психики- сказал старик, обращая мое внимание на кондукторшу.
-Уху… это еще раз подтверждает, что не всех удовлетворяет та работа, которой занимается человек. Нужно заниматься тем, что тебе нравится, что тебе по душе. (я уже совершенно не слышал, что играло в моих ушах и начал понимать ,что я заговорил как дед, но не стал останавливаться, а продолжил- я был в полном его внимании).
-Не обязательно, помимо работы может быть и другая куча проблем или негодований, её социальное положение, социальное положение её семьи, всякие неудачи и прочее.

Тут мы заговорили о преподавателях и учениках.

-Преподаватель должен сделать так, чтобы ученик сам проявлял интересы к его занятиям, так ему проще будет учиться, ему будет нравиться это дело. Вы не находите ?
-Согласен - ответил я. Это талант.
-Не просто талант-это дар.
-А есть преподаватели, которых совершенно не интересуют ученики. Они дают лекции и просто работают для себя , чтобы получить свои деньги. Хотя это воспитывает в учениках внимательность, самостоятельность и прочее навыки, но я, все же, считаю это неправильным подходом со стороны преподавателя.
-И все же и тех и других я встречал немного.

Последовала минута молчания. И он первый нарушил её:

-А вы как считаете? Что труднее ? создавать или распределять ?
-Ну смотря что…
-Продукцию.
-Наверное распределять, ведь нужно подыскивать таких людей, которым бы она пригодилась, выяснять что людям надо а что не надо, а создавать – это просто механически клепать по шаблону…-он перебил меня…
-Почему механически, почему клепать, нет, сложнее создавать продукцию.
-Эт почему ??
-В обществе всегда существовал дефицит, так что каждый человек найдет то что ему надо. А как выдумаете почему в стране такое плохое производство?
-Ну.. к этому можно подойти с разных сторон- ответил я - люди выучиваются, понимает что здесь им совершенно ничего не светит, бросают все и уезжают на заработок на запад. Ради собственной выгоды, таким образом страна теряет своих специалистов, и уровень производства падает.
-И уезжающего человека уже нельзя назвать гражданином ?
-Гражданином своего государства ,наверное, нет.
-То есть он предатель ?
-Ммм…
-И что же ожидает в конечном итоге эту страну ??
-Эээм…

Молчание…

-А чем вы занимаетесь, кто вы ? Просто интересно…
-Я родился Дедом Морозом…- старик улыбался, и я видел его крохотные сморщенные голубые глаза, скрывавшиеся под густыми седыми бровями.

И знаете, на какой-то момент я подумал что так оно и есть, что это правда. Я поверил что он Дед Мороз, его речь была такая добрая, с ним нельзя было поспорить, нельзя было не поверить! И это его коронная фраза “Родился.. не Санта-Клаусом, а Дедом Морозом”- многозначная, с какой-то стороны патриотичная, с какой-то веселая… Миллион мыслей пролетали в моей голове, и сталкивались друг с другом, но все ж я оторопел и спросил.
-А если серьезно ?
-Я многое время изучал физику, потом занимался строительством.

Ответ был немногословен, но мне показалось, что я услышал нечто большее, более развернутый ответ, как будто я услышал всю его жизнь, возможно, мы просто начали понимать друг друга во время разговора, во всяком случае я понимал его.

-Знаете, -сказал я- как-то в школе, на уроке истории нам рассказывали, что в 90-ых, во время кризиса в стране, много инженеров было уволено, и много инженеров уехало заграницу, работать, они бросили страну, ради денег. Мой отец по специальности инженер, и я спросил у него, когда пришел из школы, почему он не уехал из страны, он ответил, что не собирался уезжать, и никогда бы не уехал из государства, которое так любит и которому так верен.

Старик будто ошоломел от моего рассказа, как ошоломевал я, когда слушал его речь.

Дед начал бормотать, вернее снова что-то мне рассказывать, но почему-то я начал слышать звук из эмпэтришки. И он становился все громче и громче. Стало быть я уже начал отходить от разговора с моим собеседником… да!- “головнинка”-моя следующая (остановка).
-Извините меня, мне на следующей выходить, оч. Приятно было поговорить с вами, но мне пора.
-Тогда счастливо…

Но вместо этих слов “счастливо” мне почему-то послышалось “обязательно продолжим разговор”.

Я поднялся и нажал на кнопку “связь с водителем”. Дал сигнал что нужно остановить на следующей.

Вдруг дед поднялся с спросил.

-Ваш отец окончил институт ?
-Нет, академию…
-О как… а где работает ?
-В институте оптического мониторинга, в Академгородке.
-Оптики атмосферы ?
-И там тоже- ответил я (кроме того я был поражен что он знает такое место как Академгородок, а тем более учреждения, который там могут находиться).

Автобус остановился на развилке и я вышел… автобус отходил, а я смотрел, и ждал взгляда этого старика из окошка, но его не последовало.

Я постоял немного, вставил второе “ухо”, включил погромче, допил оставшуюся газировку и пошел по пыльной каменистой дороге.

“Что такое осень - это небо. Плачущее небо под ногами. В лужах разлетаются птицы с облаками. Осень - я давно с тобою не был. Осень, в небе жгут корабли. Осень, мне бы прочь от земли. Там, где в небе тонет печаль - осень темная даль.”- звучали слова из песни Шевчука в моей голове.

Эта повесть валяется на компе уже год, поэтому решил выложить, как частичку своего творчества.